Он плачет до сих пор о ноябре,
хотя живет давно он в лете
и тихо течет слеза по щеке,
задыхаеться солнечным пеплом.
Он быстро читает стихи,
листает сухие страницы,
не хочет больше любви,
подкралась она уже близко.
Ему лучше страдать,
чем боятся отдать
свою душу мирам,
в которых легко заблудиться.
Пусть будет война -
ему давно она снится,
в ней будут слова
из уст его литься...
И только снега
в его сердце умрут -
острый нож на вену положит
в его душу плюют,
он боится любви,
он по другому не может.
klaine
